Llegaba al café con pies cansados y una bufanda existencial y roja. Nos recitaba silvas temperadas, letanías de atardeceres que pesaban su peso en oro viejo, cuando no disparaba al porvenir con palabras cargadas de fogeo.
La Literatura no es el álgebra superior de la metáfora, solía afirmar, sino la metáfora del algebra elemental de la vida.
Ángel Cano
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